Sol de Coco

Si pudieras dominar al instante cualquier habilidad, ¿cuál sería y por qué?

Cantar, bailar y sobre todo tener el carisma de las vedettes de otros tiempos

En otros posts he hablado de mi amor por los musicales y de cómo han influido en mi vida. Desde Los paraguas de Cherburgo, que vi con mi padre, hasta los más recientes, siempre he sentido que hay algo en la música y en el espectáculo que se queda conmigo. Las canciones se me quedan en la mente durante días, y vuelvo a ellas una y otra vez porque me hacen sentir bien.

Quizás por eso me atraen tanto las vedettes: mujeres que no solo cantaban, bailaban o actuaban, sino que parecían condensar sobre un escenario todo un mundo de fantasía, deseo, elegancia y nostalgia. Mujeres capaces de llenar una pantalla o un teatro con una mezcla de belleza, misterio, talento y dominio absoluto de la escena.

Y si hay un nombre que resume ese magnetismo, para mí, es Sara Montiel.

Vi muchos musicales españoles con ella, Carmen Sevilla y con otras grandes figuras de aquella época. Pero la película que repetí incontables veces fue La violetera. Había algo en Sara Montiel que me fascinaba: su manera de mirar, de cantar, de moverse, ese aire entre mujer fatal, estrella inaccesible y muchacha de barrio elevada por el melodrama a una dimensión casi mítica. No era solo una actriz ni solo una cantante: era una presencia. Cuando aparecía en pantalla, todo parecía detenerse un momento.

Sara Montiel nació en 1928 en Campo de Criptana, en La Mancha, con el largo nombre de María Antonia Alejandra Vicenta Elpidia Isidora Abad Fernández. Desde muy joven llamó la atención por su belleza y por una presencia escénica que parecía destinada al cine. Comenzó su carrera en España en los años cuarenta, pero pronto cruzó fronteras y trabajó en México y en Hollywood, algo poco común para una actriz española de su generación.

En Estados Unidos participó en películas como Vera Cruz, junto a Gary Cooper y Burt Lancaster, pero fue su regreso al cine español con El último cuplé, en 1957, lo que la convirtió en un fenómeno. A partir de ahí, Sara Montiel no fue solo una actriz: fue una estrella absoluta. Su voz grave, su manera pausada de cantar, sus ojos maquillados, sus vestidos, sus mantones y esa mezcla de misterio y sensualidad hicieron de ella un icono.

Con La violetera, estrenada en 1958, consolidó todavía más esa imagen. La película unía melodrama, música y una estética de época que parecía hecha para ella. Sara no interpretaba simplemente canciones: las convertía en pequeñas escenas, en recuerdos, en gestos que se quedaban grabados.

Yo recuerdo ir al cine Ideal, un pequeño cine de barrio en la calle Compostela, cerca del Arco de Belén, a solo dos cuadras de mi casa. Allí vi La violetera más de diez veces con mis amiguitas de la escuela. Todavía puedo escuchar aquella frase: “Tome usted, señorito, que no vale más que un real”. Había algo hipnótico en esa película, en su música, en sus gestos, en esa forma que tenía Sara Montiel de adueñarse de la pantalla.

Años después, cuando estudié Filología, volví a ella de otra manera. Tomé varias frases de sus películas para hacer ejercicios de transcripción fonética, comparando el español de España con el español de Cuba. Me fascinaba su manera de pronunciar las palabras, esa cadencia tan distinta, tan teatral y al mismo tiempo tan precisa. Sara Montiel no tenía una voz privilegiada en el sentido tradicional, pero tenía algo que a las grandes vedettes les sobraba: presencia y carisma. Bastaba que apareciera para dominar la escena.

Sara fue muy querida y admirada en Cuba. Nosotros también tuvimos nuestra propia vedette hermosa, carismática y enorme: Rosa Fornés, una artista capaz de llenar el escenario con gracia, belleza y dominio absoluto del público. Pero Sara traía consigo otro aire, algo más exótico para nosotros: esa mezcla de misterio español, sofisticación cinematográfica y una manera de pronunciar las palabras que la hacía inconfundible.

Quizás ahí estaba parte de su encanto. No era solo lo que cantaba, sino cómo lo decía. Cada frase parecía alargarse, envolver la escena, detener el tiempo. Para una niña cubana que la veía una y otra vez en un cine de barrio, Sara Montiel representaba una forma de glamour distinta, lejana y cercana a la vez.

La época en que la conocí coincidía, sin embargo, con un momento de declive de las vedettes en Cuba. Se rechazaba la imagen de la mujer como objeto, el glamour podía verse como una debilidad capitalista y las grandes producciones musicales de Hollywood —y del mundo— eran miradas con sospecha, como formas de penetración ideológica. Aun así, Sara logró atravesar esa barrera.

Entraba por la pantalla con sus canciones, sus vestidos, su gesto pausado y aquella manera tan suya de decir las palabras. Mientras le cantaba a Pichi, ese chulo castizo que castiga y fascina, algo de ese mundo prohibido o sospechoso se volvía irresistible. Tal vez porque Sara no parecía simplemente representar un modelo impuesto: parecía inventarse a sí misma. Era espectáculo, sí, pero también carácter, oficio, dominio escénico. En ella el glamour no era frivolidad; era una forma de presencia.

Por eso, cuando pienso en las vedettes, no pienso únicamente en plumas, lentejuelas o escenarios iluminados. Pienso en mujeres que construyeron un personaje más grande que la vida, capaces de sobrevivir a los cambios de época, a los prejuicios y a las modas. Mujeres que sabían mirar a cámara, decir una frase, sostener una canción y convertirlo todo en un acontecimiento.

Sara Montiel pertenece para mí a esa estirpe. La de las artistas que no se explican solo con datos biográficos. Hay que verla entrar en escena, escucharla cantar, observar cómo ocupa la pantalla, para entender por qué se volvió inolvidable.

Y quizás por eso, tantos años después, todavía vuelve a mí aquella niña que caminaba dos cuadras hasta el cine Actualidades, se sentaba con sus amiguitas de la escuela y veía una vez más La violetera, esperando escuchar de nuevo aquella frase, aquella canción, aquella voz que no era perfecta, pero que tenía algo mucho más difícil de conseguir: el poder de quedarse para siempre en la memoria.

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El Arco de Belén, situado en La Habana Vieja, fue construido entre 1772 y 1775 por Pedro de Medina para unir el convento y la iglesia de Nuestra Señora de Belén, edificados originalmente entre 1718 y 1720. Es una pieza destacada de la arquitectura colonial habanera.